No es gran cosa lo que que escribo solo
Es polvillo en los bolsillos de un vagabundo
Resultado de desesperación ahogada
Retando el dicho de que todo esta dicho
Revolución amarga que limpia
Restos de vino en la copa del bohemio
La cuerda rota de mi guitarra
Luz en un banco a media noche frente al mar
Eso es simplemente lo que escribo
Intentos falsos de prosas.
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